 Pude haberlo soñado, un día acaso fui el alma y la carne de otro niño, fui distinto una vez tuve una almohada y un lugar en la mesa, y una espera, y una blanca piedad a mi costado. Todavía no crecían en torno las malezas del encierro, ni el búho todo sombra nos blandía su grito. Cuánta espina y qué invierno tan severo. No nací todavia, soy el beso que se quiere sembrar, violín, gemido, desasido, disperso amor y ansioso. Ya te elegí, prefiéreme, infortunio que nos torna sin signo a distinguirnos, todos iguales de dolor y solos, unos más tristes que otros, el tercero de la fila, prefiéreme vencidos los más viejos once años, no me dejes. 
Como en cuclillas, sembrado en ti, brotado, quiero nacer, crecer, llegar a niño Será verano, será mujer ternura, sol el nido, sol el brillo del aire y un rezago madre el cuerpo trigal. Seré el susurro del azúcar, adentro, en el jugoso corazón del racimo. Madre mía posible; madre y mía. Si me quieres contigo, si me llevas, si me aprietas a ti, si me asimilas a tu voz, a tu piel, a tu sonrisa, a tu manera de ser feliz, es cierto, será verano frutal, tú serás plena, yo seré por tu amor, desde ti, niño. (Matilde Alba Swaan) En homenaje a esta excelente escritora
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