Sentado en el quicio de la puerta el pitillo apagado entre los labios con la boina calada y en la mano una vara nerviosa de avellano. ¿Qué recuerda su frente limpia y clara? quizá la primavera deshojada o el sabor del carbón mientras picaba. El abuelo fue picador... allá en la mina y arrancando negro carbón quemó su vida. Se ha sentado el abuelo en la escalera a esperar el tibio sol de la madrugada la mirada clavada en la montaña es su amiga más fiel, nunca la engaña. Temblorosa la mano va al bolsillo rebuscando el tabaco y su librito y al final como siempre murmurando que María le esconde su tabaco El abuelo fue picador... (Victor Manuel)

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